¡Muy Rocambolesco!

Solía pensar en la muerte. Desde pequeño he tenido fijación por hacer historia de alguna manera, y a menudo sentía que estaba perdiendo el tiempo, que si me iba a morir así, no habría marcado a la humanidad con lo que podía hacer y mi existencia se iría como vino: mi vida habría sido una pérdida de tiempo. Luego llegó la adultez, entre los 25 y los 30 años, y la vida me dio tantas hostias que fui bajando mis expectativas hasta estrellarlas contra el suelo. Me sentí derrotado y asumí que no iba a ser nadie grande para la historia. La idea de una vivienda propia ahora mismo es soñar despierto, no digo ya tener un bebé, pero qué bebé, ¿con qué chica, si conozco a na y menos al año, no te digo ya atraernos, no te digo ya que funcione? Lo que intento decir es que es normal desistir y acabar dejándose llevar. No sé, perder el tiempo, rebuscar aquí y allá, sacarse algún estudio, probar suerte, sin expectativas ni presiones, porque total, nos amañaron el sistema, y nos da igual ya todo. Para p

Aunque para hacer bachillerato tuviera que moverme de instituto, di tanto la primaria como la secundaria en el mismo colegio. Fueron 10 años, de los cuales 9 de ellos sufrí acoso continuado, no sólo por parte de los chicos mayores, sino por parte del colegio entero, salvo mis compañeros de clase, que me veían como alguien humano con sentimientos y no un símbolo al que insultar y despreciar. Para mí, ir al colegio era ir a lugar hostil. Me insultaban en la entrada y la salida, en el patio, en los pasillos. Como de pequeño tenía las orejas de soplillo, me llamaron Dumbo y Lendakari Ibarretxe, y aunque crecí y las orejas se pusieron en el sitio, el mote "Lendakari" perduró y, como me estaba recolocando los dientes con aparato y además tengo los morros gordetes, me llamaron Carapato después. Día tras día, imagínate estar viviendo estos insultos, recibir más de 10 al día por parte de personas distintas, y de cuando en cuando, que monten un corrillo contra ti en el que, además de t

Puedes estar más o menos de acuerdo, pero sé que muchos piensan lo que voy a decir: los juegos 2D de Mario son reguleros. Sí, son entretenidos, están bien hechos, pero no aportan nada más que rellenar tiempo vacío. Como plataformas son bastante pasables, pero no tienen alma. Potenciadores, enemigos, saltos, el tiempo va corriendo, vas consiguiendo vidas con las monedas, pum, terminas el nivel y al siguiente. Dime, ¿por qué iba a jugar un Mario 2D pudiendo elegir un plataformas como Ori and the Blind Forest  o Hollow Knight  que me dan lo mismo con un mundo cohesionado y con alma, y una historia que me engancha? La fórmula de New Super Mario Bros.  llevaba sin tocarse desde 2006 con juegos clónicos, y para una vez que la tocaron en 2013 con Super Mario 3D World  fue, para mi gusto, a peor. Entonces, aparece 10 años después este juego como uno de los grandes lanzamientos de la consola. Tiene buena pinta, pero soy escéptico, porque es un Mario 2D. Una amiga lo tiene y jugamos los dos el p

Bueno, el ensayo de hoy es largo, pero es sobre un tema tan importante que había que hacerlo todavía más infumable con una introducción que no tiene nada que ver, de estas que te dejan descolocado, pero que al final voy hilando los puntos y acaba teniendo todo el sentido. Es sobre Ronald Reagan, sí, el presidente ese de EEUU. Uno de sus pilares principales durante su mandato fue su cruzada contra las drogas, como la marihuana o la cocaína. No es que las ilegalizara, ya eran ilegales, sino que vio cómo los jóvenes se metían esas drogas hasta olvidar su miserable vida o matarse, y los ricachones como él, en lugar de hacer autocrítica como país para averiguar por qué desde tan jóvenes necesitaban joder sus vidas, pensó que todo estaba perfecto y la culpa era de las propias drogas, de las drogas y de los jóvenes debiluchos que no soportaban su satánica tentación. Esa campaña anti-droga, más allá de ser un gasto público curioso, no frenó su consumo de manera concluyente. Con el tiempo se ha

Si tuviésemos una máquina del tiempo, para nosotros sería muy fácil viajar a 2010, ir a nuestro antiguo instituto, plantarnos ante nuestro antiguo yo y rasgarnos la ropa pokera, quitarnos los piercings labiales de una hostia y, en definitiva, convencernos de que ese estilo cani era horrendo. A lo mejor no es el mejor ejemplo porque hasta en 2010 era obvio que ser cani era un error, pero había muchos que eran canis orgullosos y no veían nada de malo en serlo. Lo que quiero decir es que el tiempo pone todo en perspectiva, y es fácil mirar las fotos de hace 14 años y reírnos tanto de nosotros como de nuestros compañeros de clase, pero en su momento, vestir así de hortera tenía todo el sentido, si por "todo el sentido" entendemos que alguien lo puso de moda y el resto les siguieron como amebas comatosas. Hoy es 8M (para los que fueron canis, 8 de marzo), y como ya es tradición en este blog, es hora de celebrarlo, por segundo año. En el día de la mujer trabajadora, va a publicar p

Él mira el reloj: las ocho y cuarenta y dos de la mañana. Bastante gente en el andén. El tren debería haber pasado, y cuanto más se retrase, más tarde va a llegar él. A un lado, un hombre con traje, al otro, una mujer en los sesentas tiene el bolso pegado contra su pecho. Un gran número de personas se vierte por las escaleras, viniendo seguramente de la otra línea, y rellena los espacios vacíos que quedaban en el andén. La misma mierda de todas las mañanas. Se escucha el tren, que todavía se tomará su minuto largo en llegar a la estación, parar y recibir a todos los que suben. Las ocho y cuarenta tres, no, y cuarenta y cuatro. El rugido del motor llega hasta él y pasa de largo, y tras las ventanas, él puede ver que el tren no está vacío, ve todos los asientos ocupados, pero por suerte hay espacio para estar de pie. Mientras la máquina se detiene, todos están preparados. Los listos, los que ya saben, esperaron donde ahora se han detenido las puertas. Siempre lo mismo, se formaría el pas